khongurie

Mardi matin.Brume.Froid.Sombre.Fatigue.

Je sirote mon café en appuyant mon regard vide sur la carapace lavallière de l'intru.Pas l'ombre d'un indice. Quelqu'un viendra me le réclamer de toute façon.Je n'aurais même pas dû le rapporter ici. C'est un très bel objet néanmoins, mais ça n'a pas l'air de bien fonctionner entre nous deux...

Il me fixe avec ses phrases hiérogliphiques, ses enluminures du milieu des âges...
"Je ne peux rien pour toi mon cher ami...Rentre chez toi!"

En montant les escaliers qui mènent au perron de la bibliothèque, je cherche machinalement les clefs de la main droite, le livre dans une serviette d'écolier qui balance à ma main gauche.

C'est là que je me rappelle ne pas avoir récupéré le courrier de la veille.
Serrure récalcitrante...Il faut la connaître.

Une lettre.

Scellée.

A mon nom.

"Eh ben, c'est pas banal!"

Je me réserve le plaisir intrigant de l'ouvrir.Je l'avais remarqué la petite dame, la quarantaine, qui venait depuis trois semaines pour sa thèse.
Pas vue la semaine dernière...Elle venait me taquiner et marauder...Hmm, coquine!

"Ah ah! Faut pas être timide ma petite dame!"

La lettre cachetée ne sent pas le parfum.Il semblerait qu'elle n'ait pas été l'objet du moindre traitement érotique que ce soit...
Mais c'est une timide, c'est compréhensible!

Je m'attaque au sceau.Il vient facilement en restant solidaire du rabat.
J'extrais une lettre pliée en trois, velin de qualité, belle écriture en transparence.

Je la déplie à trois doigts.Index et pouce en répulsion-extension; majeur en support.

Ce n'est pas une lettre d'amour. Ce n'est pas une lettre d'amour...

 "Ah non, ça continue! Allez au diable!"

C'est ce qui résonna dans la cage d'escalier de l'immeuble voisin, qui abrite la boîte aux lettres, dix à onze secondes après le toc du cachet rouge vif lachant prise à l'enveloppe pour pendre en poids mort, lamentablement, au bout du rabat isocèle.

 Lettre d'amour tu parles.Imbécile.Toi et tes fantasmes.Te voilà bien.Elle est mariée ta bonne femme de quarante ans.Elle en a rien à faire de toi et ta bibliothèque immonde.Et la pancarte Sciences je vais la démonter.Crétin.Une lettre d'amour...et puis quoi encore...la Légion d'Honneur, un matin dans la boîte aux lettres? Je suis minable.Je suis minable.


   "   Monsieur Dumont,

  Nous vous sommons de garder en lieu sûr et de veiller personnellement au précieux ouvrage dont vous n'estimez pas encore l'incommensurable valeur.

 Ce livre est la proie de nombreuses personnes qui sont prêtes à tout pour s'en emparer.

 Protégez-le. Conservez-le hors de tout regard et n'en faîtes surtout mention à personne.

 Nous vous sommes gré de la responsabilité que nous vous faisons endosser, soyez-en certain.

Monsieur Martin    "


 Non mais dans quel monde vit-on? Cette histoire rime à quoi?
Sauvegarder des livres,les répertorier, les inventorier, veiller sur les emprunts et les restitutions, c'est mon travail.
 Quant à m'improviser le garde du corps d'un grimoire! Il en est hors de question. Quel sorcier se dissimule derrière ces manigances.Et Monsieur Martin, vous parlez d'un nom de scène!
 Plus ridicule que le plus farfelu des sobriquets...Martin...Ah non, je vous jure...

 Je soupçonne une pointe de mesquinerie envers mon nom...
Dumont, ça se rapproche de Dupont! On va signer Martin qu'il a du se dire l'autre énergumène.

 Que diable m'ennuit-il avec son livre et sa requête...Je devrais dire "leur livre" car il bien stipulé :
"nous vous sommes gré", "nous vous sommons de".
C'est un club d'illuminés!

"Des illuminés aimant les enluminures!" ricanai-je derrière mon comptoir.
Un mètre quarante-quatre de haut.Châtaignier.Quatre mètre quatre-vingt quatre de long.Tablette de cent-sept centimètres de profondeur: trop à cirer.Cire d'abeille la veille de Pâques.Pareil pour les parquets. 
Je mets le paquet pour Pâques!

 Soudain, une lumineuse idée m'apparut dans la luminosité impromptue des satins verts qui tapissent la douce pente des dossiers floraux, rococco, des banquettes Louis XV.

 "Je vais leur répondre!"